Tänzer im Krisenmodus
„Fünf, sechs, sieben, acht“ – das klingt nach einem musikalischen Auftakt. Und mit einem solchen steigt Ewald Arenz auch in den Roman ein.
Anton heißt seine Hauptfigur, ist 60 Jahre alt und Stepptänzer. Wir folgen ihm auf die Bühne einer Premierenvorstellung, und wir folgen ihm in seinen Gedankenstrom.
Bekommt er das noch hin? Hat er sich mit dieser Choreographie nicht übernommen? Und dann, auf der dritten Seite, ein Satz, der bereits Böses ahnen lässt:
> Mit der Musik war es bei ihm wie mit Zahlen: Er mochte die ungeraden lieber.
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> Quelle: Ewald Arenz – Fünf, sechs, sieben, acht
EIN GEKRÄNKTER KÜNSTLER
Ja, man versteht im Verlauf der Lektüre, was diese ungelenke Formulierung in etwa bedeuten soll. Sie ergibt aber trotzdem keinen Sinn.
Ewald Arenz‘ Roman „Der große Sommer“ war eine atmosphärisch schöne Coming-of-Age-Geschichte. Der neue Roman hingegen ist hoffnungslos missglückt, aus mehreren Gründen.
Da ist zum einen die Geschichte selbst in all ihren hanebüchenen Wendungen. Anton ist Tänzer am Theater jener Stadt, in der er seit vielen Jahren lebt.
Die neue Intendantin setzt ihn vor die Tür und präsentiert Anton seine eigene Tochter Emma als Nachfolgerin. Weder Emma selbst noch seine geschiedene Frau Katja hatten ihn vorgewarnt.
Eine Kränkung, auf die Anton wie ein beleidigtes kleines Kind reagiert. Dieser Vorfall setzt in Anton ein Nachdenken über das Alter, über die verpassten Möglichkeiten seines Lebens in Gang. Wenn Anton über seine Jugend sinniert, klingt es so:
„Wie man mit fünfzehn so war. Romantisch. Verträumt. Und gleichzeitig voller Energie, voll von diesem unbändigen Gefühl, dass man zu etwas Großem bestimmt war.“
Wenn Anton nach einem Streit mit seiner Ex-Frau sein Telefon auf den Tisch knallt – Impulskontrolle ist ohnehin nicht seine Stärke – liest man einige Zeilen später:
> „Er sah auf das gesprungene Display. So fühlte es sich gerade an. Als hätte sein Leben einen Sprung bekommen.“
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> Quelle: Ewald Arenz – Fünf, sechs, sieben, acht
DIE VERSCHWUNDENE GROSSE LIEBE
Trivialliteratur hat viele Erkennungsmarker.
Zu ihnen gehören in „Fünf, sechs, sieben, acht“ die simplen psychologischen Raster, in die Arenz seine Figuren presst mit der Folge, dass es in diesem Buch tatsächlich nicht einen überraschenden Gedanken, nicht eine originelle Formulierung gibt.
Was Arenz hier produziert hat, ist literarische Konfektionsware, formuliert in Fertigbau-Sätzen.
Anton, seine Hauptfigur, tanzt mal sentimental, mal selbstmitleidig, aber immer selbstgerecht durch seine durch die künstlerische Krise ausgelösten Erinnerungen. Die schmerzhafteste ist die an eine Frau namens Johanna, genannt Jo.
Sie war Antons große Liebe und verschwand nach einer mehrjährigen Beziehung eines Abends spurlos. Wenn Anton an diesen traumatischen Verlust zurückdenkt, klingt das so:
„Es war unmöglich, alles loszuwerden, was ihn an sie erinnerte. Man konnte ja schlecht eine ganze Stadt wegwerfen, mit ihren Gassen, den gemeinsam gegangenen Wegen, den Kneipen, dem Fluss, in dem man geschwommen war. Man konnte nicht aufhören, Baguette zu essen oder diese kleinen schwarzen Oliven, die sie so gemocht hatte. Man konnte nicht aufhören, im Frühjahr den Duft der Lindenblüten zu riechen“
SEHNSUCHTSLAND IRLAND
Oliven und Lindenblüten. Nun ja. Im zweiten Teil des Romans bricht Anton gemeinsam mit seiner Tochter Emma nach Irland auf. Eine Versöhnungs- und zugleich Recherchereise, denn Emma glaubt, die verschollene Jo auf einem Foto in Irland entdeckt zu haben.
Da fällt dann auch Anton ein, dass Irland schon immer Jos Sehnsuchtsland war. Was in Irland geschieht, ist nicht minder erwartbar als alles andere, wird aber von Ewald Arenz mit einem Shakespeare-Motiv bedeutungsvoll aufgepeppt.
Der Grund für Jos Verschwinden vor 35 Jahren erweist sich als komplett abstrus, und schließlich outet sich dann auch noch ein irischer Priester Anton gegenüber bei deren erster Begegnung ohne Not als schwul. „Super Klischee, oder?“, sagt der Geistliche. Man will ihm nicht widersprechen.
