Pequeños éxitos

Ya no hay sangre en nada Pero como un sacie la mirada Me basta de casi un caudal Aljibe mentiroso que habla al oído Me alimento en esa vida Tan pura y fresca y mortalmente Verdadera hasta demostrarse Lo contrario a estar conmigo En la calle me invento la lluvia Las parejas son el paraguas Pero también son la gota Que me rebalsa de desierto Cuanto más me acerco al cuello Más me engaño las distancias Más presiento miradas vacías Unipersonal de risas marchitas Todas mis amantes ya tienen El cuerpo y la mente y el alma Que no necesitaron en mi Como el vampiro que soy me vaciaron Dejar pasar el tren O que se me escape no sé Y comenzar a ver Lo vampiro de mis amigos también Ya di el resto que conozco Las cuadras amagan la infinitud Como esta sed imposible De piernas que no se cumplen Tantas vueltas tiene el asunto Ya tienta a lo pelotudo Trabalenguas sin besos Y puras mechas a prueba de fuego Quiero alguien que garche Por lo que tengo adentro Que le ponga luz al laberinto Me ponga paz sin cuchillos detrás. 2020.

No comí de esa carne Mientras mi historia se borraba de vieja Iba tejiendo la nueva Que lastima que no leas mi historia Que no entiendas sus hilos Porque sabía que mi historia te iba a ayudar A enamorarte de mí Debe ser lindo enamorarse de vos Y pienso vidas sobre historias Que duran un día, y lo vano de eso; y lo banal de mis decires pero tan reales preocupaciones Nada que haya venido de la boca humana no fue banal Queda lugar en esa boca como Seguro hay un cacho de sol para nosotros en alguna historia subida desde algún celular que no es el mío 2020.

Hay un tipo llorando en el bondi. Hay un tipo un poco más grande que yo Sentado en el bondi Llorando. Al lado hay una piba mirando el celu Está escribiendo en el grupo que Hay un tipo llorando en el bondi. En el mundo siento que todos lloran Cuando entro al bondi y no queda Un alma sin cubrir de absurdo. Y todos escriben en el grupo Que los tipos se llenan de bondis Y comparten que el resto llora Cuando el reflejo les muestra que la lágrima es propia. Igual hoy es viernes. A quién le importa Un tipo llorando en un bondi. 2019.

Todavía me aferro a las cosas para asegurarme de que sigo en el presente, como si me fuera a caer por un abismo. Hay una energía que me sacude cuando recuerdo, Y el deseo me embaraza Y luego como al dios del sol le entregan mi corazón con un cuchillo redondo y aún bombeando lo veo en el espejo, y me veo en tierras lejanas, y me veo en el primer amor, y nunca no es verano, y me veo rodeado por las columnas de mi vida, los templos que fueron los años. Como de a mechones o terrones no fue quedando nada de ellos. Me siento solo, sueño que se va deshilachando el camino que me trajo hasta acá, que prometí no iba a hablar, que prometí no volvería a escribir pero la desolación me sacude de un lado al otro Y las palabras vuelven A brotar como una flor en un cadáver, o como del río seco brota mojarse una vez más. Y quizás eso sea todo: palabras perdidas pero nunca mudas. Si dejas ir el miedo quizás Te quedes con nada Te aferres a nada. Será como bailar en el aire. 2019.

No sé Será que tu hogar Tiene mandíbulas Tiene falanges Contra vos. Voz falaz que Tus oídos creen y Sin chistar cargan Su cruz, Invisible para todos y a veces a vos también Te es teatro Pero igual seguís actuando. No? No sé Inesperado giro de llaves Un muerto más por desenterrar El grito del infarto vecino Ojalá pasara algo y despertaran todos. Será que tu hogar En realidad es la madre De todos tus horrores. Y de un único, irónico error. 2018.