En manos de Cronos

Collares - Delirios de un poeta

Hay amores que duran un verano y veranos que guardamos toda la vida en el bolsillo. Llega 1 de agosto y recuerdo los collares que nos intercambiamos como si fueran el hilo rojo que nos mantiene unidos para siempre. Pasa un año, pasan dos, tres, cuatro… así hasta llevar ocho y ver una foto tuya en Chicago. Busco tu collar en el bolsillo y no lo encuentro. ¿Seguirías teniendo tú el mío? Aunque halla amores que duren un verano, hay amores que guardamos toda la vida en el bolsillo. También hay un puñado de recuerdos, el beso por arreglarte un zapato; el parque, la luna y su balanceo; las traseras de tu casa y las estrellas mojadas con ganas de sentir mis besos recorriendo todo tu cuerpo; el licor de nuestra última media noche y la foto en mi cuarto, donde nos intercambiamos el corazón con forma de collares. Qué valientes éramos… Y me he dado cuenta que un simple mensaje puede cambiarlo todo. Me dices que mantienes mi collar y yo, que te he esperado muchos años en la orilla, habré perdido el tuyo entre las olas, y mira que, si han roto contra mí, que ahora me encuentras desnudo con la foto entre mis manos, recordando la última luna del verano. ¿Quién sabía si volveríamos a probar el sol de entre nuestros labios? Los años han pasado y ahora vestimos diferente. La niña que una vez conocí, ha madurado, pero dice no haberme olvidado. El niño que una vez conociste, ha crecido y ha conseguido tatuar tu nombre en cada paso que ha dado. Pueden suceder los años y aunque cambie de pantalones, cada vez que he metido la mano en el bolsillo, te he sentido conmigo.

Maremoto

Hace buena noche para subirse a la cornisa y echar un vistazo hacia lo que una vez fui, hacia lo que nunca fuimos. Una vez dije que no creía en las modas y al final he acabado siendo una, con Londres y Budapest entre mis ojos. Empecé escribiéndole unos versos con sabor a rosas y acabaron derramados los pétalos por mis mejillas rotas. Es difícil aguantar el peso del cielo, cuando es posible que estén todos los besos y sonrisas que perdimos, mientras saltábamos charcos por el mundo entero. Y no niego que me perdí al levantarme del aterrizaje forzoso, mientras buscaba las mariposas que ya no volaban por sus entrañas. Con la misma frase que antes me salvaba, hoy, me mata. Un "te quiero" ha pasado de ser un oasis al desierto que se traga hasta lo que no tengo. Por eso he roto los poemas, el aroma a maremoto me asustó y salí corriendo de la orilla. Dicen que donde fuiste tan feliz, siempre regresarás, pero dime quién se queda bajo un árbol, esperando a que caigan los rayos. Que sí, yo también he sido piedra al igual que estrella. Y si un cometa es una estrella fugaz, ¿qué es cuando se estrella?

En manos de Cronos

¿Dónde estás Cupido? Se han borrado las huellas de las cicatrices y llevo meses sin sentir ninguna de tus flechas. ¿Dónde estás Cupido? Temo haber perdido la locura de quien salta obseso al verse reflejado en unos determinados ojos. ¿Dónde estás Cupido? Si pudieras ver la forma en la que me mira mientras me clava su sonrisa… ¿Dónde estás Cupido? No sé si es huracán o paracaídas, pero si ha sido capaz de derruir el muro de Berlín, ¿qué es lo que me frena? ¡Cupido! Ojalá Cronos no te esté cortando las alas, porque no te imaginas cómo duele olvidarse de volar. A veces el tiempo nos atrapa en un espacio cronometrado en el que el amor dura un suspiro y el desamor toda una vida.

Me considero Poeta - Delirios de un poeta

A veces creo que estoy destinado a la tristeza del desamor. Porque dime quién quiere a un poeta que de las nostalgias escribe palabras rotas, versos húmedos y poemas inacabados. Veo películas en lágrimas como lengua y sollozos de subtítulos. Y pienso por qué las veo, si luego no duermo porque me pierdo por dentro. Porque yo desnudo el corazón en lo que tardo en beberme dos cervezas y en decirte lo que en tus ojos veo. Pero soy un inseguro que deja los caminos rectos para aquellos que prefieren la geometría. Y me tropiezo, a veces me enamoro de la misma curva donde dos días antes perdí la cabeza. Diría que soy amante de las caderas, pero me van más las mentes abiertas, pues ver más allá de lo que muestran las personas y descubrir lo que nunca antes nadie ha descubierto, vale más que mil noches de sexo y desenfreno. Dicen que los poetas no sabemos ser felices, que adoramos más lo que hay fuera que lo que tenemos dentro. Y yo digo que siempre encontramos metralla y le sacamos la tinta para liberar a los sentimientos presos. Aunque no seamos aves, también nos gusta sentir el aire entre los dedos. Todos tenemos LIBERTAD para VOLAR.

El veneno del verano - Delirios de un poeta

Otra vez las agujas del reloj se detienen. Otra vez el verano es mordido por una serpiente. Dime qué tiene su veneno porque lo he bebido y no sé dónde está nevando, tan sólo sé que ven hielo cuando me miran. Temo ser mordido y quieran devorarme entero. Tengo dentro un agujero negro que se traga los ``te quiero´´. Yo no quiero ser ese barco al que se suben y abandonan en mitad de la travesía. Ya dijo Unamuno que ``el modo de dar una vez en el clavo es dar cien veces en la herradura´´, y he decidido no ser el clavo, tampoco el martillo que golpea, soy quien sostiene la vida y hace lo que quiere con ella. Comentan que los veranos están para enamorarse en lo que dura un beso de sol a luna, pero no se dan cuenta que, cuando llega el otoño, los pájaros vuelven a sus nidos, aunque algunos se extravían y no llegan. A mí no me ha hecho falta que comience agosto para entender que no tienes que regresar si no te vas, que incluso cerrando los ojos puede arder tu hogar. Otra vez las agujas del reloj se detienen. Otra vez tengo que peregrinar hasta donde más duele. Las costuras del alma están rotas y me toca coser. No me importa si me pincho, la herida es bastante grande y ya he perdido todo lo que se podía perder. Ojalá encontrar la forma de escapar, si algún día acabo siendo preso de la libertad que me ofrecen los brazos de una mujer, sin que se rompa, como una vez a mí me tocó arder.